Nu mai citi despre iarnă, iubite!
O frunză se încăpățânează
să rămână în copacul
sub care ne-am sărutat prima oară,
soarele se ascunde în joacă după ea,
cerul rămâne necuprins
ca în zilele de vară când
netulburați număram fluturi.
Nu îmi vorbi despre iarnă, iubite,
din albul zăpezilor va rămâne doar gri!
Mă gândeam să ne-ascundem
într-un anotimp colorat,
mă gândeam să desenăm fluturi.
